А вы верите в судьбу?

Верю

Щось в цьому є

Кто сегодня выжил ? В какой катастрофе ?

Вопрос в каком состоянии выживший, может там глубокий инвалид.

Читала что он сам встал и пошел

Верю, что глобальные события для каждого предписаны свыше. ( встречи, люди, места). Опыт, который должен быть прожитым. Но вот как человек к этому придет - это уже от него зависит. Извилисто или по прямой.

Кстати, пишут о двоих выживших.

🙏

На адреналине и с переломами ходят

А остальных как в анекдоте? Собирали специально?

Когда официантка шепнула мне:
— Я сделала это нарочно. Он…
Я не успела ничего спросить. Она резко выпрямилась, улыбнулась, будто ничего не случилось, и исчезла в зале, словно её и не было.

Я вышла из ресторана с мужчиной, с которым познакомилась в интернете. Его звали Артём. Высокий, ухоженный, с бархатным голосом и пронзительным взглядом. Он умел быть обаятельным, но под его улыбкой иногда проступало что-то… холодное.

— Прости за этот цирк, — буркнул он, сжимая губы. — Это даже не дилетантство, это саботаж. Надо было пожаловаться.

— Не стоит, — ответила я. — Бывает.

Я не сказала ни слова про слова официантки. Но внутри у меня уже всё сжалось. «Он…» — что она хотела сказать? Что-то плохое? Или это было личное? Может, он ей когда-то нахамил? Но зачем тогда разливать кофе?

Я познакомилась с Артёмом в приложении для знакомств. Его профиль был безупречен: фотографии с выставок, на фоне моря, с бокалом вина, в стильной одежде. В сообщениях он был внимателен, остроумен, чуть ироничен. Мы переписывались две недели, прежде чем он предложил встретиться.

Сначала я колебалась. После развода я редко позволяла себе встречи. Но что-то в нём казалось надёжным. Он читал тех же авторов, что и я, и знал, кто такой Стивен Пинкер — редкость для мужчины на сайте знакомств.

После ужина он предложил подвезти меня.
— Только если тебе удобно, — сказал он мягко. — Я не настаиваю.

Я согласилась. В машине он включил музыку — джаз, лёгкий, атмосферный. Мы ехали в тишине, пока я не решилась заговорить.

— Артём… ты бывал раньше в этом ресторане?

Он бросил на меня короткий взгляд.

— Пару раз. Почему спрашиваешь?

— Просто… официантка была странная. Ты уверен, что не знаешь её?

Он усмехнулся.

— Может, у неё просто плохой день. Не бери в голову. Знаешь, давай в следующий раз выберем другое место. Я знаю уютную кофейню на Патриках.

Я кивнула, но внутри у меня оставалась тревога.

Мы стали видеться чаще. Он был внимателен, дарил цветы, однажды принёс мне книгу, которую я упоминала мельком. Но иногда он становился… другим. Когда я однажды не ответила на его сообщение в течение часа, он позвонил:

— Где ты? Всё в порядке?

— Да. Просто была в магазине, не слышала телефон.

— А ты могла бы предупредить. Я волновался.

Его голос был ровный, но в нём проскальзывало что-то жёсткое. Я списала это на заботу. Тогда ещё.

Прошло две недели после инцидента с кофе. Я уже почти забыла об этом, как вдруг мне позвонили с незнакомого номера.

— Алло? — осторожно сказала я.

— Добрый вечер. Это Марина. Я… та самая официантка из ресторана.

— О! Да, я помню вас.

— Я не должна была вмешиваться. Но совесть не позволила промолчать. Вам нужно быть осторожной. Артём не тот, за кого себя выдаёт.

— Что вы имеете в виду?

— Он… — она запнулась. — Он приходит туда часто. С разными женщинами. Он ведёт себя идеально, а потом… Некоторые из них возвращались в ресторан — плакали, одна даже сказала, что подала заявление в полицию. Я не знаю всех подробностей, но я просто… хотела вас предупредить.

Меня бросило в холод.

— У вас есть их контакты?

— Нет… но одна из них оставила визитку. Хотела, чтобы мы позвонили, если он появится снова. Я могу сфотографировать вам её номер.

Я получила фото через минуту. На визитке было написано: Ольга Миронова, психолог, консультант по абьюзивным отношениям.

Я не спала почти всю ночь. Утром набрала номер. Голос был уверенный, спокойный.

— Ольга Миронова. Слушаю вас.

— Меня зовут Лена. Мне дали ваш номер в связи с… Артёмом. Мужчиной из ресторана.

Наступила тишина.

— Вы с ним сейчас встречаетесь?

— Да.

— Тогда, пожалуйста, приезжайте. И, если можно, не говорите ему. Я объясню, когда вы будете у меня.

Я приехала к ней на следующий день. Светлый кабинет, книги, фотографии с конференций. Ольга предложила чай и жестом пригласила сесть.

— Я вас слушаю.

Я рассказала всё: знакомство, встречи, инцидент с официанткой.

Ольга слушала внимательно, не перебивая. Потом сказала:

Вы — не первая. И, к сожалению, скорее всего, не последняя. Артём — это не его настоящее имя. Он был Артёмом, Алексеем, Игорем… Я встречалась с двумя женщинами, которые проходили с ним похожий путь. Сначала он обаятелен, внимателен. Потом — контроль, ревность, моральное давление. В одном случае — финансовое вымогательство, в другом — слежка.

— Но… он кажется таким нормальным.

— Именно. Это и пугает. Он мастер маски. Манипулятор с высоким интеллектом. Одна из женщин подала заявление, но его сняли — доказательств было мало. Он работает с психологическим давлением, без прямого насилия. Но последствия — разрушенные жизни.

Я сидела, сжимая чашку. Ольга посмотрела мне в глаза:

— Уходите от него. И не оглядывайтесь.

Я решила сыграть на опережение. В тот вечер я позвонила Артёму.

— Мне нужно поговорить. Срочно. Можешь приехать?

— Конечно. Что-то случилось?

— Просто приедь.

Он приехал через полчаса. Я уже ждала его с распечатками. Я нашла в интернете две истории с форумов, где описывали мужчину, полностью совпадающего с ним. Та же манера, те же фразы. Я положила бумаги на стол.

— Это кто?

— Ты. Или, вернее, твоя тень.

Он побледнел.

— Это бред. Ты веришь интернету больше, чем мне?

— Я верю тому, что чувствую. И официантке. И психологу. И женщинам, которых ты сломал.

Он резко встал.

— Ты не понимаешь, что ты делаешь.

— Понимаю. Я выхожу из игры.

Он посмотрел на меня холодно. Потом — усмехнулся.

— Ты всё испортила, Лена. Мы могли быть идеальной парой.

— Я не хочу быть идеальной жертвой.

Он ушёл, хлопнув дверью.

Я всё ещё прихожу в себя. Я снова начала терапию. Мне было страшно — не столько из-за Артёма, сколько из-за себя: как я могла не заметить?

Но я заметила. Я ушла.

Недавно мне написала официантка Марина. Просто:
— Я рада, что вы в порядке.

А я благодарна ей. Одно случайное движение, капли кофе — и вся моя жизнь пошла другим путём.

Иногда судьба посылает нам знаки не в виде громких слов, а в виде пролитого кофе.

— я ушла, я избежала ловушки, я жива и цела. Но тревога не отпускала. Я ловила себя на том, что оглядываюсь в метро, проверяю замок трижды, а в социальных сетях закрыла всё, что только можно.

Я рассказала обо всём подруге — Даше. Она слушала с широко раскрытыми глазами.

— Это как фильм! Ты понимаешь, что могла попасть в беду? Настоящую! Слава Богу, что та официантка… Что за ангел она, а не девушка.

— Я каждый день о ней думаю, — вздохнула я. — Представь, если бы она промолчала?

— Но ты же всё. Всё же закончилось?

Я кивнула. Но только внешне. Внутри было чувство, будто история ещё не завершена.

На почту пришло письмо. Бумажное. Рукописный адрес, без обратного.

«Лена,
Я не сержусь. Я просто не понимаю, зачем ты всё испортила. Мы могли бы быть вместе. Я даю тебе время подумать.
А.»

Меня пробрало до мурашек. Почерк был ровный, аккуратный, почти детский. Ни угрозы, ни просьбы. Просто… холодный тон. Я показала письмо Ольге.

— Это почерк психопата, — сказала она. — Спокойный, методичный, безэмоциональный. Он не ушёл. Он следит.

— Что мне делать?

— Не молчать. Записать заявление. Лучше предупредить, даже если его не возьмут всерьёз. А главное — не пытаться с ним снова говорить.

Я пошла в полицию. Меня выслушали, приняли заявление, сделали копию письма.

— Если он появится, сразу звоните, — сказал участковый.

На третий день после письма я заметила, что кто-то снова добавился ко мне в друзья под женским именем — “Алена Морозова”. Фото — пейзаж, никаких друзей. Я отклонила. А через полчаса получила сообщение от незнакомого номера:

“Ты всё ещё не изменилась. Всё такая же подозрительная. Скучаешь?”

Номер был скрыт, но содержание не оставляло сомнений. Он играл. Он хотел, чтобы я боялась.

Я включила диктофон, сохранила скриншот, снова пошла в полицию.

И вдруг мне снова написала Марина, та самая официантка.
— Он приходил. Вчера. С новой женщиной.

Вы с ней говорили?

— Нет. Но я запомнила её лицо. Думаю, это уже пятая за полгода. Лена, может, мы с вами вместе встретимся с Ольгой и попробуем что-то сделать? Прессу? Соцсети? Чтобы его лицо запомнили?

Я колебалась. Он мог отомстить. Но молчание — хуже. Я согласилась.

Мы с Ольгой и Мариной разработали план. Создали закрытую страницу, на которой делились историей — не называя имени, но описывая методы. Призывали женщин, кто столкнулся с подобным, откликнуться.

И вскоре стали поступать сообщения. Истории — одна страшнее другой:
— “Он заставлял меня уволиться.”
— “Он следил за мной, стоял под подъездом ночами.”
— “Я чуть не покончила с собой.”

Мы решили передать всё журналистке. Репортаж вышел под заголовком: “Идеальный мужчина, которого боятся вспоминать”.

Лица не было. Но методы — да. И это дало многим женщинам силу говорить.

После выхода статьи он исчез. Его не видели в ресторане. Не было новых сообщений. Телефон замолчал.

Ольга сказала:

— Иногда тень отступает, если на неё светить.

Марина уволилась. Уехала в Тверь, открыла своё кафе. Мы до сих пор переписываемся. Я зову её ангелом.

А я… Я начала дышать. Не сразу. Но однажды утром я проснулась — и поняла, что не проверяю замок. Что не жду за углом фигуру в пальто. Что хочу жить, а не выживать.

И самое главное — я больше никогда не спутаю кофе, пролитый случайно, с кофе, который спас жизнь.

Я ему не завидую. Весь мир на него смотрит и завидует теперь. Зависть страшнее любой катастрофы.. у него может в жизни со временем быть черная полоса неудач... Все думаю вооот как ему повезло, хорошо ему, вот бы мой сын, или дочь, или зять, или муж, жена, сестра, брат, почему он?? А он может быть был самый чистый сердцем и самый бедный🤣

Судьба... От судьбы не уйдешь.

От судьбы не уйдешь! Я вспомнила как много лет назад тоже было крушение самолёта и человек выжил. Но буквально через несколько дней попал в аварию на автомобиле и погиб. Сейчас попробую найти эту информацию .

В последние несколько дней постоянно об этом думаю. Узнала об одной очень страшной трагедии, теперь не могу отделаться от этих мыслей. То, что происходит с нами сегодня, является результатом длинной цепочки случайных и не случайных событий, поступков, знакомств, выбора. Могло ли все быть по-другому? Какое событие в жизни становится роковым.
Например, Петю повысили на работе, он захотел отметить это с Ваней кафе в воскресенье и по дороге Ваню насмерть сбивает машина. А договорились бы они пойти в субботу, и Ваня жил бы дальше. Или если бы Петю не повысили. Или если бы Ваня не перешел в пятом классе в другую школу, и никогда не познакомился с Петей. Остался бы Ваня жив или ему все равно предначертано погибнуть при других или похожих обстоятельствах?

Я вірю в те, що все в житті визначає ВИПАДОК. І, що життя саме по собі - то ланцюжок випадковостей.