Как принять что твой ребенок

Рожаешь его, мучаешься. Воспитываешь. Любишь, шьешь ему костюмы зайчиков, медведей, пиратов и роботов. Сидишь, не отходя от его постели во время болезней, читаешь ему на ночь «Волшебника из страны Оз». Мажешь зеленкой разбитые колени и следы ветрянки. Учишься разбираться в машинках, самолетиках, вертолетиках и сони плейстейшн. Вникаешь, кто круче: Человек-паук или Тони Старк, Оптимус прайм или Атом из «Живой стали». Объясняешь, как ездить на велике, как читать и рисовать. Плачешь на его первом звонке. Учишь его быть сильным и смелым, открывать дамам двери и подавать пальто. Зашиваешь порваную куртку, кричишь из окна, чтоб немедленно слез с дерева. Падаешь в обморок, когда он во дворе сломал руку, на тренировке сломан ногу, на катке сломал нос. Радуешься, что не шею. Краснеешь на родительских собраниях, услышав про систематическое хулиганство. Вместе с сыном пытаешься отыскать внезапно бесследно исчезнувший дневник. Плачешь при его первой победе на спортивных соревнованиях. Вникаешь, в чем отличие кед от бутсов, кто такой Овечкин, как сыграли наши.

Понимающе киваешь, услышав, что Серега первый начал. Удивляешься, как же быстро у него растут ноги. И руки. И весь он. Мучаешься от того, что он стал менее открытым, стал чаще прятать свои эмоции, реже целовать тебя в щеку, реже рассказывать про «какделавшколе», чаще на все вопросы отвечать «нормально».

Его первую и непременно ужасную во всех смыслах «любовь» встречаешь нервозно, в тайне надеясь, что это просто игра гормонов. Просишь отца рассказать сыну как-нибудь потихоньку о средствах контрацепции, ведь он сам еще ребенок, ему нельзя сейчас детей, его ждет великое будущее и тп.

Сидишь в коридоре с бутербродами, пока он сдает экзамены. Плачешь на его последнем звонке. Выбираешь ему первый взрослый костюм, показываешь, как завязывать галстук. Плохо спишь последний год перед призывом. И еще год во время призыва. Пишешь письма в армию раз в неделю. Зачеркиваешь дни на календаре. Сходишь с ума во время вступительных.

Про то, что твой сын стал первокурсником гордо рассказываешь всем знакомым. Умоляешь декана не отчислять твоего оболтуса. Гордо рассказываешь всем знакомым, что твой сын стал первокурсником снова, и теперь точно нашел себя. Умоляешь получить хотя бы диплом и плевать уже на оценки.

Плачешь-таки и на вручении дипломов, радуясь, что все плохое вроде бы позади.

И вот однажды он говорит тебе между делом, что сегодня к вам зайдет Маша. Или Лена. Или Катя. Или Юля. Или еще хрен пойми кто.

И не врет. Маша заходит. И заходит с такой регулярностью, что тебе начинает казаться, что Маше больше негде есть. А в то время, что Маша не заходит, твой дорогой сын пропадает у нее. Или гуляет с ней. Или встречает ее. Или провожает. А если не встречает, не провожает и не заходит, то просто разговаривает с ней по телефону. Маша считает в это время себя манной небесной, а твоего дорогого мальчика объектом воспитания. Она ему говорит, что подаренная тобой рубашка не сочетается с его цветом ремня. Что он убого (сама дура) пострижен. Что он зарабатывает маловато. Что у него это и то… И что она … хочет замуж.

«ЧЕГО? ЧЕГО ОНА ХОЧЕТ? Замуж? Так пусть выходит и отвалит от моего сына», — думаешь ты. А вслух говоришь: «Может, быть вам чуток подождать? Снимите квартиру. Поживите отдельно».

Маша празднует первую победу. Ты — первое поражение.

Его комната опустела. Остались только книги, детские игрушки, старый диван и медали с кубками. Дома он больше не ночует и не дневует. Иногда забегает на часик-другой сказать, что у него (как уже много лет подряд) все нормально и поесть. Ты к его приходу готовишься всю неделю, затем мечешь на стол 1001 блюдо (давно и прочно подозревая полу-невестку в том, что она его специально не кормит, а холодильник держит на замке, ключ от которого в яйце, яйцо в утке, утка в зайце, заяц в шоке), рассказываешь всякую ерунду боясь, что во время паузы он соберется и уйдет. Но он все равно уходит. К ней.

И заходит все реже. И вот в один из таких заходов вдруг оказывается, что они женятся. Скоро. Они уже взрослые и все решили. Ты пожимаешь плечами, мол, решили, так решили. Справляешься о дате. Улыбаешься. Ночью, пока муж видит 25-й сон, смотришь фотоальбом. Останавливаешься взглядом на карточке с семилетним беззубым мальчишкой возле елки в костюме пирата. Тихонько всхлипываешь.

Твой дорогой мальчик теперь уже точно не твой. И твоим больше не будет никогда.

Он теперь ее муж, который теперь всегда будет есть ее борщ, ходить в подаренных ею рубашках, ездить в отпуск к ее маме. Маме, которой повезло чуть больше чем тебе, потому что она родила дочь. С ней советовались насчет того, достоин ли ее, Маши, твой дорогой сын. С ней советовались, какую одежду твоему дорогому сыну лучше купить, ее спрашивали, стоит ли им, детям, жить вместе. Ее спрашивали, жениться/не жениться, а если жениться, то когда. Она всегда останется женщиной №1 в жизни своего ребенка. А твоя судьба — стать женщиной №2

Он необходится без меня. Т.е. он не умеет и не знает много.

Так сколько лет ребёнку? Откройте наконец-то интригу.... Тогда и советы будут касательно ситуации, а не общие.
Не обходиться без вас... И если он при этом совершено летний и старше, то жизненный учитель вы не очень..

Эх, да. И хожу с ним за руку, пока ещё ходит. Уже с меня ростом. Некоторые думают, что пара )))

Я малехо в недоумении, почитав комменты... девочки, неужели вам правда повзрослевший ребенок может сказать в трубку ’Хватит наяривать?’
Вы шутите?
А советы - ’Ну так не наяривайте!’ это вообще запредельное нечто. Вы с ума посходили?
Даже если мама 200 раз ’наяривает’, может она волнуются. Дети не понимаю это? Вы не объясняли?
Даже если мама с ума сошла звонит так, неужели дети могут отрыть рот и ТАК ответить?
Нормально они говорить не могут, что ли?
У меня трое сыновей 18,12 и 4 года, я понимаю что такое подростки, повзрослевшие дети.
Как вы воспитываете своих с такими советами ’не наяривать’

Да, да. И на руках не носить, и мальчиков не целовать. А то попривыкают

Нет, он не совершеннолетний :))) ему 8 лет. Советчицы начинайте кидать тапки :))))

Рожаешь его, мучаешься. Воспитываешь. Любишь, шьешь ему костюмы зайчиков, медведей, пиратов и роботов. Сидишь, не отходя от его постели во время болезней, читаешь ему на ночь «Волшебника из страны Оз». Мажешь зеленкой разбитые колени и следы ветрянки. Учишься разбираться в машинках, самолетиках, вертолетиках и сони плейстейшн. Вникаешь, кто круче: Человек-паук или Тони Старк, Оптимус прайм или Атом из «Живой стали». Объясняешь, как ездить на велике, как читать и рисовать. Плачешь на его первом звонке. Учишь его быть сильным и смелым, открывать дамам двери и подавать пальто. Зашиваешь порваную куртку, кричишь из окна, чтоб немедленно слез с дерева. Падаешь в обморок, когда он во дворе сломал руку, на тренировке сломан ногу, на катке сломал нос. Радуешься, что не шею. Краснеешь на родительских собраниях, услышав про систематическое хулиганство. Вместе с сыном пытаешься отыскать внезапно бесследно исчезнувший дневник. Плачешь при его первой победе на спортивных соревнованиях. Вникаешь, в чем отличие кед от бутсов, кто такой Овечкин, как сыграли наши.

Понимающе киваешь, услышав, что Серега первый начал. Удивляешься, как же быстро у него растут ноги. И руки. И весь он. Мучаешься от того, что он стал менее открытым, стал чаще прятать свои эмоции, реже целовать тебя в щеку, реже рассказывать про «какделавшколе», чаще на все вопросы отвечать «нормально».

Его первую и непременно ужасную во всех смыслах «любовь» встречаешь нервозно, в тайне надеясь, что это просто игра гормонов. Просишь отца рассказать сыну как-нибудь потихоньку о средствах контрацепции, ведь он сам еще ребенок, ему нельзя сейчас детей, его ждет великое будущее и тп.

Сидишь в коридоре с бутербродами, пока он сдает экзамены. Плачешь на его последнем звонке. Выбираешь ему первый взрослый костюм, показываешь, как завязывать галстук. Плохо спишь последний год перед призывом. И еще год во время призыва. Пишешь письма в армию раз в неделю. Зачеркиваешь дни на календаре. Сходишь с ума во время вступительных.

Про то, что твой сын стал первокурсником гордо рассказываешь всем знакомым. Умоляешь декана не отчислять твоего оболтуса. Гордо рассказываешь всем знакомым, что твой сын стал первокурсником снова, и теперь точно нашел себя. Умоляешь получить хотя бы диплом и плевать уже на оценки.

Плачешь-таки и на вручении дипломов, радуясь, что все плохое вроде бы позади.

И вот однажды он говорит тебе между делом, что сегодня к вам зайдет Маша. Или Лена. Или Катя. Или Юля. Или еще хрен пойми кто.

И не врет. Маша заходит. И заходит с такой регулярностью, что тебе начинает казаться, что Маше больше негде есть. А в то время, что Маша не заходит, твой дорогой сын пропадает у нее. Или гуляет с ней. Или встречает ее. Или провожает. А если не встречает, не провожает и не заходит, то просто разговаривает с ней по телефону. Маша считает в это время себя манной небесной, а твоего дорогого мальчика объектом воспитания. Она ему говорит, что подаренная тобой рубашка не сочетается с его цветом ремня. Что он убого (сама дура) пострижен. Что он зарабатывает маловато. Что у него это и то… И что она … хочет замуж.

«ЧЕГО? ЧЕГО ОНА ХОЧЕТ? Замуж? Так пусть выходит и отвалит от моего сына», — думаешь ты. А вслух говоришь: «Может, быть вам чуток подождать? Снимите квартиру. Поживите отдельно».

Маша празднует первую победу. Ты — первое поражение.

Его комната опустела. Остались только книги, детские игрушки, старый диван и медали с кубками. Дома он больше не ночует и не дневует. Иногда забегает на часик-другой сказать, что у него (как уже много лет подряд) все нормально и поесть. Ты к его приходу готовишься всю неделю, затем мечешь на стол 1001 блюдо (давно и прочно подозревая полу-невестку в том, что она его специально не кормит, а холодильник держит на замке, ключ от которого в яйце, яйцо в утке, утка в зайце, заяц в шоке), рассказываешь всякую ерунду боясь, что во время паузы он соберется и уйдет. Но он все равно уходит. К ней.

И заходит все реже. И вот в один из таких заходов вдруг оказывается, что они женятся. Скоро. Они уже взрослые и все решили. Ты пожимаешь плечами, мол, решили, так решили. Справляешься о дате. Улыбаешься. Ночью, пока муж видит 25-й сон, смотришь фотоальбом. Останавливаешься взглядом на карточке с семилетним беззубым мальчишкой возле елки в костюме пирата. Тихонько всхлипываешь.

Твой дорогой мальчик теперь уже точно не твой. И твоим больше не будет никогда.

Он теперь ее муж, который теперь всегда будет есть ее борщ, ходить в подаренных ею рубашках, ездить в отпуск к ее маме. Маме, которой повезло чуть больше чем тебе, потому что она родила дочь. С ней советовались насчет того, достоин ли ее, Маши, твой дорогой сын. С ней советовались, какую одежду твоему дорогому сыну лучше купить, ее спрашивали, стоит ли им, детям, жить вместе. Ее спрашивали, жениться/не жениться, а если жениться, то когда. Она всегда останется женщиной №1 в жизни своего ребенка. А твоя судьба — стать женщиной №2

Тоже прослезилась читая. Тяжела доля свекровей smile]cry[/smile]

Тоже прослезилась читая. Тяжела доля свекровей smile]cry[/smile]

Любви родителей в любом возрасте мало..... Главное научить ребенка любить ....

Что б такого не было, пуповину перерезаем в роддоме

Это был второй звонок за день.

Только сегодня говорили на эту с приятильнецей. Девочки, дети лишь гости в нашем доме, они вырастут и выпорхнут из гнезда. И это нормально. Нужно помнить , что муж с вами остаётся до конца и поэтому не забивать на взаимоотношения с мужем и не растворяются в детях.

Мой сын ещё со мной за руку ходит

Нет, он не совершеннолетний :))) ему 8 лет. Советчицы начинайте кидать тапки :))))

Я от своей мамы еле убежала в 30 лет, сверкала пятками просто, а брат в свои 28 так и не вырвался и не вырвется и останется с мамой на ее же погибель, потому что уже позволяет повышать на неё голос...

Мой сегодня приезжал в гости, они с девочкой отдыхали в Египте, я в Европе, показали фотки,обменялись подарочками, думаю, в след. раз увижу через пару недель в лучшем случае.
Сама к маме в др. город езжу раз в год, но звоню каждый день после работы.
Живу сама. Некогда скучать, жизнь такая интересная и быстротечная...

Да чего рыдать ))) Такой драгоценный мальчик от мамки далеко не уйдёт, упаси господь от таких мужей заняньканных)

У меня мальчик и две девочки, меня порвёт, пока буду с тещи на свекровь переключаться и назад

Ненавижу эти слезодавки читать, так нет блин, уже прочитала, уже реву

Сколько Вам лет и сколько сыну?

Это вы с позиции мамы рассуждаете. А теперь попробуйте с позиции ребенка.
Вы были бы счастливы, если бы вам ваша мама позвонила 35 раз в течении рабочего дня, чтоб рассказать про склоку с соседкой, узнать, надели ли вы удобные трусики или в стрингах на работу пошли, спросить, как там злой начальник и не надо ли ему перезвонить и спросить, почему он вас ’зажимает’, а премию Светке-проститутке выписал и прочее-прочее-прочее?
Или вы на корпоративе, и мама звонит 100500-й раз со словами ’Ты ж там не пей, а то опять на столах танцевать будешь!!’
Я утрирую, конечно, но у подростков есть своя жизнь, в которой 100-й звонок от мамы за день не всегда уместен.
Если что, то у меня тоже есть 15-летний подросток, но не понимаю, зачем ’наяривать’ ребенку по 100 раз в день, унижая его своим недоверием и вызывая своими постоянными звонками смешки друзей ребенка.

А маме заняться нечем? Зачем звонить сто раз? От безделья?